PARTIE 1 : La maison bleue de l’autre côté de la rue
Pour la plupart des habitants de Maple Lane, Grace Whitmore était simplement la vieille dame de la maison bleue.
Les enfants la connaissaient comme la dame qui arrosait les fleurs même quand ses mains tremblaient. Les livreurs reconnaissaient le porche avec son fauteuil à bascule blanc et ses paniers suspendus qui changeaient de couleur au fil des saisons. Les voisins la saluaient en la voyant se diriger lentement vers la boîte aux lettres, vêtue d’un gilet clair et de chaussures confortables. Tout le monde connaissait son visage.
Personne ne connaissait sa vie.
Harry Bennett la remarqua pour la première fois à l’âge de dix ans.
C’était fin septembre, il faisait assez chaud pour que la rentrée scolaire se fasse tout juste sans veste. Il faisait du vélo en rond près de l’allée, un pied en équilibre sur une pédale, faisant semblant de ne pas s’ennuyer, lorsqu’un taxi s’est arrêté devant chez Grace.
Le conducteur a déposé trois sacs de courses au bord du trottoir et est parti avant même qu’elle n’ait complètement mis le pied sur le trottoir.
Grace se pencha.
Arrêté.
Il appuya une main contre le bas de son dos.
Un des sacs s’est dangereusement incliné et une boîte d’œufs s’est coincée contre le côté.
Harry hésita.
Il avait toujours été un enfant calme. Pas antipathique, juste prudent. Le genre de garçon que les professeurs qualifiaient de poli parce qu’il parlait doucement et n’interrompait jamais. Le genre de garçon qui répondait aux adultes par de petits hochements de tête et qui regardait le sol en parlant.
Pourtant, quelque chose le dérangeait dans la façon dont la vieille dame peinait avec ces sacs.
Il a laissé tomber son vélo sur l’herbe et a traversé la rue en courant.
« Puis-je vous aider ? » demanda-t-il.
Grace parut surprise.
Pendant une seconde, elle cligna simplement des yeux en le regardant.
Puis elle sourit.
« Tu n’es pas obligée de faire ça, ma chérie. »
Harry a quand même pris deux sacs.
« Ils avaient l’air lourds. »
Son sourire s’élargit, mais une tristesse y demeurait malgré tout.
« Oui, » admit-elle doucement. « Plus lourdes qu’avant. »
Il les a portés à l’intérieur.
La maison sentait le nettoyant au citron, le vieux papier et les médicaments. Elle était d’une propreté impeccable, comme le sont souvent les maisons abandonnées. Les plans de travail étaient rangés. Les rideaux étaient soigneusement noués. Des livres tapissaient chaque étagère.
Mais il n’y avait aucun bruit.
Pas de bourdonnement de télévision.
