Un berger allemand n’arrêtait pas de traîner le gant de jardinage de ma défunte épouse jusqu’à mon fauteuil roulant, et pendant huit jours d’affilée, je me suis dit qu’il était en deuil.
C’était plus facile que d’admettre qu’il pouvait savoir quelque chose que j’ignorais.
Je m’appelle Harold Whitaker, et pendant soixante-seize ans, j’ai eu la fâcheuse habitude de confondre obstination et force.
Avant mon AVC, j’étais un professeur de menuiserie à la retraite, un producteur de tomates, un piètre pêcheur et le genre de mari qui faisait semblant de n’avoir besoin de personne même quand Ellen se tenait derrière moi avec une clé à molette et corrigeait tout ce que je venais de réparer.
