Ma robe de mariée n’était pas qu’une simple robe.
C’était la chose la plus précieuse que je possédais.
La plupart des gens voyaient du satin blanc, de la dentelle et des broderies. Moi, je voyais trois générations de femmes brodées dans chaque couture. Ma grand-mère en avait cousu des parties à la main, lors de longues soirées à sa table de cuisine. N’ayant pas les moyens d’acheter des tissus coûteux, elle avait passé des mois à ajouter minutieusement les moindres détails. Chaque point racontait une histoire.
Des années plus tard, ma mère portait cette même robe lorsqu’elle a épousé mon père.
Et puis, le jour le plus heureux de ma vie, je l’ai porté aussi.
Après mon mariage, je l’ai soigneusement nettoyé, enveloppé dans du papier sans acide et placé dans une boîte de conservation. Chaque fois que je le regardais, je me souvenais du rire de ma grand-mère, des larmes de ma mère le jour de mon mariage et de la promesse que je m’étais faite.
Un jour, si j’avais une fille, elle aurait aussi le choix de le porter.
