« Tu aurais dû me le dire », a-t-elle rétorqué sèchement.

« Je t’ai dit quoi ? » ai-je demandé.

« Que tu es l’exécuteur testamentaire. Que papa a tout changé. Que tu es soudainement responsable de nous tous. »

J’ai expiré. « Je ne pensais pas que tu accorderais autant d’importance à quelque chose que tu as dit “sans importance”. Tu m’as dit que ce n’était qu’une voiture. »

« Cela n’a rien à voir avec la voiture », a-t-elle rétorqué.

« Non », ai-je répondu d’un ton égal. « C’est une question de contrôle. Et vous ne l’avez plus. »

Un silence suivit.

Puis, avec amertume : « Il est vieux. Il ne réfléchit plus clairement. »

« Tu n’as pas le droit de dire ça simplement parce qu’il ne t’a pas choisi. »

La ligne a été coupée.

Une semaine plus tard, Lucy est arrivée chez moi. Elle avait l’air épuisée : des cernes sous les yeux, les cheveux négligemment relevés en chignon. Elle est restée un long moment sur le seuil avant de parler.

« Vous l’avez monté contre nous. »

Je la fixai du regard. « Tu as pris quelque chose qui ne t’appartenait pas. »

« Ce n’était qu’une voiture, Natalie. »

J’ai laissé échapper un rire forcé. « Pour toi. Pour moi, c’était la première fois que quelqu’un dans cette famille reconnaissait vraiment ma valeur. Et tu me l’as refilée comme si de rien n’était. »

Elle n’a pas répondu.

« Je n’ai monté personne contre toi », ai-je dit. « C’est toi qui l’as fait. »

Sa voix s’est faite plus grave. « Il te donne tout. »

« Non », ai-je corrigé. « Il me fait entièrement confiance. Ce n’est pas la même chose. »