Brielle est entrée chez moi comme si elle en était déjà propriétaire, sans même prendre la peine d’enlever ses chaussures ni d’attendre qu’on l’invite à s’asseoir.
Elle s’est laissée tomber sur mon vieux canapé et a scruté la pièce avec des yeux qui me rappelaient ceux d’un faucon à l’affût d’une proie.
« Quelle charmante petite maison vous avez là, Rosalie », dit-elle d’un ton plus insultant que flatteur. Elle qualifia la maison que j’avais chérie pendant des décennies de « vintage » et de « pittoresque », tandis que Mason la dévisageait avec une adoration sans bornes.
« Maman, Brielle est en fait une influenceuse numérique très populaire avec des dizaines de milliers d’abonnés sur les réseaux sociaux », a fièrement annoncé Mason.
Brielle gloussa et fit semblant d’être humble, mais je vis l’éclat de satisfaction intense dissimulé dans ses yeux.
Elle m’a demandé si j’utilisais beaucoup internet, et quand j’ai répondu non, elle m’a lancé un regard plein de pitié.
« Cela doit être tellement difficile pour votre génération de suivre le rythme du monde actuel », dit-elle avec un sourire mielleux.
Je lui ai servi du café et du pain maison, mais elle y a à peine touché avant de repousser l’assiette avec un dégoût manifeste.
Elle m’a expliqué qu’elle devait soigner son image pour le travail, tandis que son regard errait sans cesse dans mon salon.
Je l’ai remarquée fixant le bureau en acajou dans le coin où je rangeais des documents confidentiels relatifs à l’usine et aux finances.
Elle m’a demandé si l’entreprise de Lawrence n’était qu’une petite boutique d’artisanat, et je l’ai corrigée en lui expliquant qu’il s’agissait d’une usine.
« Ah, c’était donc une vraie entreprise », répondit-elle en se penchant en avant avec un intérêt qui me mit instantanément mal à l’aise.
Elle m’a suggéré qu’à mon âge, je devrais probablement envisager de tout vendre et de déménager dans un appartement plus petit, plus facile à gérer.
Je l’ai assurée que je me débrouillais parfaitement bien toute seule, mais elle m’écoutait à peine, tout en errant dans la pièce.
Elle a fait semblant d’admirer des photos de famille avant de faire soudain quelque chose qui m’a glacé le sang. Elle a ouvert le tiroir de mon bureau en prétendant croire qu’il contenait d’autres photos.
J’ai vu son regard se porter rapidement sur les relevés bancaires et les titres de propriété à l’intérieur avant qu’elle ne referme le tiroir.
« Je suis vraiment désolée, j’ai juste l’habitude de toucher les belles choses », dit-elle en riant, un rire qui n’atteignait jamais ses yeux.
