« On ne peut pas donner des choses comme ça », a-t-il dit sèchement. « Ce n’est pas votre argent. »
« Elle n’avait pas à manger », ai-je répondu.
« Ce n’est pas notre responsabilité. »
Et voilà.
La phrase qui divise les pièces en deux.
Ce n’est pas notre responsabilité.
Il m’a dit que je devrais payer la commande.
Et signez un rapport.
J’ai refusé.
« Je ne prétends pas que ce soit normal », ai-je dit.
Il me fixait comme si j’avais choisi le drame plutôt que la logique.
«Alors c’est terminé», dit-il.
Je lui ai tendu ma chemise d’uniforme.
Je me suis retrouvé sans emploi.
Pas d’applaudissements.
Pas de musique héroïque.
Rien que l’odeur des bennes à ordures dans la ruelle et le poids soudain du loyer à payer dans dix jours.
Je suis retourné
Je ne l’ai pas fait exprès.
Mais je suis retourné dans sa rue.
