Mais avant de donner un seul peso, Don Rafael prit une décision :
Il voulait savoir si ses enfants l’aimaient… ou s’ils attendaient simplement sa mort pour se disputer son héritage.
Carlos, son fils aîné, sortit de la maison en ajustant une montre de marque qui scintillait au soleil. Il était accompagné de sa femme, une femme qui avait toujours un regard méprisant envers les autres.
Lorsque son regard croisa la silhouette voûtée du vieil homme qui se tenait à l’entrée, son expression changea.
Ce n’était pas de la joie.
C’était la peur sociale.
« Papa ? » murmura Carlos en s’approchant rapidement de lui, jetant un coup d’œil autour de lui pour s’assurer que les voisins ne les observaient pas.
Don Rafael déglutit difficilement. Un instant, il crut que son fils l’embrasserait, qu’il dirait avec fierté « c’est mon père », une fierté qui n’oublie jamais d’où elle vient.
Il s’attendait à ce qu’il le prenne par le bras et le fasse entrer sans se soucier de l’odeur de la campagne ni de ses vêtements usés.
Mais ce qu’il entendit lui transperça la poitrine comme un éclair.
« Carlos, qui est cet homme ? » demanda sa femme en fronçant le nez de dégoût.
Carlos esquissa un sourire gêné et prononça les mots qu’aucun père ne devrait jamais entendre :
« C’est… quelqu’un du village, mon amour. Il est venu demander de l’aide… on dirait qu’il s’est perdu. »
La femme haussa un sourcil, visiblement agacée par cette interruption dans sa matinée parfaite.
« Eh bien, donnez-lui de l’argent et faites-le partir rapidement. Il fait peur aux voisins, et nous dînons avec nos associés à 20 h. Je ne veux pas de ce genre de personne dans le coin. »
Quelque chose s’est brisé en Don Rafael, silencieusement.
