Au moment de la naissance de notre fils, Vivian avait déjà commencé à l’appeler « Papa ».

C’est arrivé naturellement, sans pression, comme c’est parfois le cas pour les bonnes choses.

Elle a maintenant seize ans. Ce n’est plus une petite fille.

Elle est brillante, ambitieuse, le genre d’élève que les professeurs prennent à part pour discuter de son « potentiel ».

Et quelque chose clochait chez nous. Au début, je n’arrivais pas à mettre le doigt dessus, mais petit à petit, j’ai compris que Mike y était pour quelque chose, notamment dans sa façon d’interagir avec Vivian.

Je l’ai remarqué pour la première fois après une réunion parents-professeurs qui a apporté des nouvelles incroyables.

« Ils recommandent les cours AP pour toutes les matières », ai-je dit à Mike. « Chimie, anglais, peut-être même calcul différentiel et intégral en avance. C’est formidable, non ? »

Mike hésita. « Oui… mais c’est beaucoup de travail. »

« Elle peut gérer ça. C’est maintenant que ça compte. »

Chaque soir, Vivian étalait ses livres sur la table à manger, son système impeccable : des cahiers soigneusement empilés, des surligneurs rangés par couleur.

J’étais incroyablement fier.

Pendant que je l’aidais à planifier et à relire ses notes, Mike n’arrêtait pas de l’interrompre. Cela semblait anodin — il lui demandait si elle voulait une collation ou une pause — mais même lorsqu’elle disait que tout allait bien, il insistait.

« Je veux juste en finir », disait-elle, levant à peine les yeux tandis que Mike planait au-dessus d’elle.

Je n’ai pas intercédé. L’université était encore à deux ans. Vivian était déterminée. Je croyais qu’elle était promise à un bel avenir.

Puis les courses aux glaces ont commencé.

C’était l’été, et au début, ils se sentaient innocents.

Mike lui a proposé de l’emmener manger une glace en récompense de son dur labeur.

Rapidement, c’est devenu une routine.

Ils rentraient à la maison avec des milkshakes, chuchotant et riant dans la cuisine comme s’ils avaient réussi une petite rébellion.