On m’appelait la fille laide, celle qui ne méritait ni amour ni héritage. Pourtant, le soir où je suis arrivée à une fête, tous les regards se sont posés sur moi – et les secrets qu’ils avaient enfouis ont commencé à se dévoiler.
Je suis né dans une famille où les apparences étaient primordiales.
Mon père possédait un empire hôtelier de luxe. Ma mère vivait pour les galas de charité et les magazines de mode. Mes deux sœurs aînées étaient le genre de femmes qui attiraient tous les regards. Cheveux parfaits. Corps parfaits. Sourires parfaits.
Et puis il y avait moi.
La fille que ma mère a présentée en dernier.
La fille, photographe, coupée des photos de famille.
La fille chuchotait dans les coins.
La fille que tout le monde pensait ne jamais trouver de mari.
À 25 ans, j’avais entendu toutes les insultes imaginables.
« Au moins, elle est intelligente. »
«Toutes les filles ne peuvent pas être belles.»
«Elle devrait être reconnaissante si quelqu’un la désire.»
Je portais des lunettes et j’aimais les livres plus que les fêtes.
J’ai toujours rêvé de dessiner des robes plutôt que d’assister à des banquets.
Mon père me gardait derrière un ordinateur, à travailler dans l’ombre pendant que mes sœurs assistaient à des événements.
Ma mère m’appelait la fille laide.
Mes sœurs ont ri dans mon dos.
Puis vint Victor.
Il avait 45 ans, dix ans de plus que moi.
Un homme riche devenu veuf trop tôt.
Un vieil ami de mon père, avec qui il faisait constamment des affaires.
