Il saluait le brouillard matinal comme un vieil ami. La nuit, il écoutait le vent comme s’il lui répondait.
Il connaissait chaque butte, chaque ruisseau caché.
Et la forêt, dans son silence habituel, le connaissait.
L’ODEUR INHABITUELLE
Fin mai, après une nuit de violents orages et de pluie, il partit inspecter une étendue de terre isolée.
L’air était saturé d’odeurs de pin humide et de terre mouillée.
Puis une autre odeur la traversa.
Aigu. Amer. Incorrect.
Pas la fumée réconfortante d’un feu de camp.
Quelque chose de chimique.
Il quitta le sentier et descendit dans un ravin.
Là, à moitié éteinte par la tempête, gisait une pile d’ordures qui fumaient encore : des bidons en plastique fondus, une bâche déchirée, des débris synthétiques carbonisés.
Quelqu’un y avait mis le feu et s’était éloigné.
La pluie avait sauvé la forêt.
À peine.
À côté du tas noirci, il aperçut l’entrée d’un terrier de renard.
La terre était brûlée.
Le tunnel s’est partiellement effondré.
Et de l’intérieur…
Un son.
Pas vraiment un couinement.
Un cri ténu et désespéré.
TROIS PETITS CŒURS
Il laissa tomber son sac à dos instantanément.
Pelle à la main, il commença à dégager la terre brûlante avec des mouvements prudents et mesurés. Trop vite, et le terrier s’effondrerait.
Trop lent, et ce qui se trouvait à l’intérieur risquait de ne pas survivre.
Les minutes s’étiraient comme des heures.
Puis l’ouverture s’est élargie.
À l’intérieur, trois minuscules paquets se tordaient aveuglément dans l’obscurité.
