Le père parut soulagé. « Merci. Ma chérie, voici le policier. Tu peux lui parler maintenant. »

La petite fille examina attentivement l’uniforme en reniflant.
« Êtes-vous vraiment un policier ? » demanda-t-elle en pleurant.

« Oui », sourit-il gentiment. « Vous voyez mon uniforme ? C’est comme ça que vous le savez. »

Elle hocha la tête, prit une inspiration tremblante et murmura :
« J’… j’ai commis un crime. »

L’agent garda son calme. « Très bien. Vous pouvez me le dire. Je vous écoute. »

Sa lèvre tremblait. « Allez-vous me mettre en prison ? »

« Cela dépend », dit-il doucement. « Que s’est-il passé ? »

Elle éclata en sanglots, les mots s’échappant entre deux sanglots.

« J’ai frappé mon frère à la jambe… très fort. Maintenant, il a un bleu. Et il va mourir. Je ne l’ai pas fait exprès. S’il vous plaît, ne me mettez pas en prison… »

L’agent resta figé un bref instant, puis son expression s’adoucit. Il l’attira doucement dans ses bras.