L’auditorium vibrait d’excitation : des familles manipulaient les objectifs des appareils photo, des mères ajustaient les cols des robes, des pères tapotaient fièrement les épaules de leurs enfants. Des rangées de diplômés en toges bleu marine remplissaient les sièges, leurs conversations montant et descendant comme une marée d’anticipation.
Au fond de la troisième rangée était assise une fille qui ne disait rien.
Elle s’appelait Lily Harper.
Elle gardait les mains serrées sur ses genoux, ses doigts tordant le bord de son programme jusqu’à ce que le papier s’assouplisse. Autour d’elle, les élèves se blottissaient contre leurs familles, riant, chuchotant, échangeant des regards complices et silencieux. Mais Lily était assise seule.
