« Prenez vos six enfants et quittez cette maison. Mon fils est parti, et vous n’avez plus votre place ici. »
Les mots de Patrick Callahan m’ont frappée plus fort que la pluie battante de minuit sur Pine Valley. Je me tenais devant le portail en fer, ma petite Sophie serrée contre moi. Derrière moi, mes cinq autres enfants frissonnaient, leurs cartables et deux sacs-poubelle remplis des affaires que ma belle-mère avait jetées en vrac.
Mon mari, Andrew, avait été enterré une semaine auparavant.
C’était tout le temps qu’il fallait à ses parents pour remplacer le chagrin par la cupidité.
« Patrick, je vous en prie, » dis-je en essayant de garder une voix calme. « Ce sont vos petits-enfants. C’était aussi la maison d’Andrew. »
Margaret Callahan s’avança à ses côtés, enveloppée dans un châle en cachemire de grande valeur.
« C’était à Andrew parce que nous l’avons permis », dit-elle froidement. « Mais ne vous méprenez pas, Cynthia. Épouser un Callahan ne fait pas de vous l’une des nôtres. »
Mon fils aîné, Benjamin, treize ans, s’avança, les yeux rouges et furieux.
« Papa a dit que maman était censée rester ici », a-t-il dit. « Je l’ai entendu. »
Le visage de Patrick se durcit. Une seconde plus tard, Benjamin recula en titubant, la main sur la joue.
Quelque chose en moi s’est figé.
« Ne touchez plus jamais à mon fils », dis-je d’une voix basse.
Patrick a ri.
