« Et que ferez-vous ? Nous poursuivre en justice ? Vous êtes entré dans cette famille sans rien. Vous n’êtes rien. »
Mes filles, Grace et Abigail, pleuraient. Les jumeaux, Samuel et David, s’accrochaient à ma jupe. Sophie avait de la fièvre, et la pluie ne faisait qu’empirer les choses.
Margaret donna un coup de pied dans un des sacs. Des vêtements se répandirent dans la boue.
« On a changé les serrures », dit-elle. « Reviens, et on dira à la police que tu es instable. Une veuve sans le sou avec six enfants ? Personne ne te croira plutôt que nous. »
J’ai levé les yeux vers la maison. Les rideaux ont bougé. Des proches observaient la scène de l’intérieur, mais personne n’est sorti pour intervenir.
Pendant quatorze ans, je suis restée silencieuse pour le bien d’Andrew. J’ai ignoré leurs insultes. J’ai ravalé leurs jugements. Je les ai laissés me traiter comme une étrangère.
Mais ce soir-là, j’en avais fini.
J’ai pris la main de Benjamin et j’ai conduit mes enfants vers la rue. Je n’avais aucun plan, nulle part où aller. Je n’avais que mes enfants, la pluie et un classeur jaune dans le sac à langer — le classeur qu’Andrew m’avait donné avant de mourir.
« Si jamais mes parents essaient de te mettre à la porte, » avait-il murmuré, « apporte ça à Rebecca Stone. N’ouvre pas avant d’être dans son bureau. Promets-le-moi. »
Je me suis arrêté dans l’allée et j’ai fait demi-tour.
« Avant de vous installer confortablement, » ai-je dit, « vous devriez vérifier qui est réellement le propriétaire de cette maison. »
Le visage de Patrick se transforma instantanément. Margaret cessa de sourire.
Pour la première fois cette nuit-là, seule la pluie parla.
