Nous avons passé la nuit dans un motel bon marché près de l’autoroute. La moquette sentait le renfermé, la télévision ne fonctionnait pas et la lumière de la salle de bain clignotait sans cesse. Mais mes enfants étaient au sec. Ils étaient en sécurité.
Benjamin était assis près de la fenêtre, observant le parking comme s’il avait déjà plus de treize ans. Les filles aidèrent les jumeaux à se coucher. Quand le calme revint enfin dans la pièce, je sortis le dossier jaune.
À l’intérieur se trouvaient des documents juridiques, une clé USB et une lettre d’Andrew. Son écriture était tremblante.
Cynthia, je suis désolée que tu aies à affronter cela. Ils ne t’ont jamais acceptée, mais ils ne peuvent pas nous prendre ce que nous avons construit. La maison est sous tutelle. Tu en es responsable. Les enfants sont protégés. S’ils tentent quoi que ce soit, Rebecca a tout en main. Mon père gère les fonds de l’entreprise depuis des années. N’aie pas peur.
J’ai plaqué ma main sur ma bouche pour ne pas craquer.
Le lendemain matin, pendant que les enfants mangeaient du pain rassis, mon téléphone n’arrêtait pas de vibrer. Margaret avait publié une photo du salon des Callahan en ligne avec la légende suivante :
« La vraie famille finit toujours par revenir à la maison. »
Les réactions ont été empreintes de sympathie, la qualifiant de forte.
Puis j’ai reçu une mise en demeure. Patrick et Margaret m’accusaient d’avoir abandonné la propriété et d’avoir tenté de voler l’héritage d’Andrew.
À midi, Margaret a appelé.
« Cynthia, dit-elle d’une voix douce, soyons raisonnables. Cède tes droits sur la maison et je te donnerai 150 000 $. Tu pourras recommencer ailleurs. »
« Et si je refuse ? »
Sa voix s’est aiguisée.
